Bùi Chí Vinh - Thơ trong ngày Chủ nhật lễ Lá

 

Buổi sáng ngồi trước trang giấy trắng

Ta bỗng giật bắn mình

Những giọt mực đời cố tình vấy bẩn

Vẫn không làm chữ nghĩa bất minh

          Ta viết như người sắp bị đóng đinh

          Như sắp sửa đến ngày treo thập giá

          Chỉ mình ta chịu nhận khổ hình

          Ta biết và không hề mặc cả

Cây cỏ có thể mọc lên từ đá

Ta mọc lên từ số phận con người

Chữ mọc lên từ phép lạ

Thơ mỗi ngày sinh sôi…

BÙI CHÍ VINH 02.04.2023